Chapitre 01
Morceau par morceau
[ Ambiance :
EXIMIA – First Contact ]
________________________________________________
Et ainsi vient le chaos.
L'alarme hurle, vrille son crâne, engloutit toute pensée cohérente.
Les tentacules des Purrgils se resserrent autour de lui, étouffant chaque mouvement, compriment ses cotes et l’empêchant de respirer correctement.
Le pont est noyé dans une lueur rouge, seulement adoucie par les traînées blanches et bleues de l'hyperespace, comme une cicatrice béante fendant la noirceur.
Et lui, le Grand Amiral Thrawn, se tient là, impuissant.
Sous ses yeux écarquillés, il voit tout ce qu'il a bâti, tout ce qu'il a sacrifié, réduit en cendres. Des années d'efforts méthodiques, de plans minutieux, balayées en quelques instants. Un goût amer lui monte à la gorge, et il ne sait s'il doit en rire ou vomir tant le dégoût le submerge.
Tout ceci... pour rien.
La réalisation le frappe comme un tir de blaster en plein cœur.
Tout ceci pour rien.
Il ravale sa rage dans un effort presque douloureux, redresse la tête avec toute la dignité qui lui reste, car il est encore — et toujours — le Grand Amiral. Et ce n’est pas cet enfant dans son dos qui aura le dernier mot.
Son regard glisse lentement, calculateur, vers son blaster tombé à quelques mètres, avant de se poser sur Ezra Bridger. Il jauge son état d’un œil froid : des éclats de verre ont profondément entaillé sa peau, zébrant ses bras et son visage de balafres sanglantes ; une large plaie court de la joue jusqu'à l’arcade sourcilière, et son sang macule ses vêtements en lambeaux jusqu'aux jambes.
Le Chiss capte sa respiration haletante, ses traits crispés par la douleur, la tension extrême de ses muscles.
Ezra vacille. Il ne tiendra pas longtemps, pas ainsi.
Une aubaine.
Car à la seconde où l’enfant s’effondrera, lui le tuera.
Sans hésitation.
Une bonne fois pour toutes.
Il doit seulement se montrer patient, attendre qu’Ezra soit suffisamment affaibli pour se défaire de l’emprise des Purrgils. Et vu son état, l'insolent ne pourra pas réagir aussi vite que lui.
Ses doigts picotent déjà à l'idée de s'emparer du blaster. Une seconde, deux tout au plus, et ce sera terminé. Ça ne manque pas. Ezra finit par céder, le sang coulant de son nez, sa prise se relâchant. L'instant qu'attendait Thrawn.
Sans hésiter, il se dérobe.
Le jeune homme, comprenant trop tard, se laisse aller à la panique. Son cri de protestation — un "Non" rauque, déchire l'air saturé de tension. Ezra tente de le retenir avec la Force ; Thrawn sent la résistance, comme une main invisible qui cherche à l'agripper. Mais il est plus rapide et surtout en meilleur forme. Il saisit le blaster, le braque sur lui et tire sans attendre, malheureusement, Ezra parvient à le dévier d'un geste maladroit. Thrawn n’en a cure. Il s'avance, implacable, continuant de faire feu. À chaque pas, il laisse sa rage éclater, brute, incontrôlable, tirant sans relâche sur ce gamin qui lui a tout volé.
Un tir passe si près d’Ezra que ce dernier sent la brûlure du plasma frôler sa peau. D’instinct, il recule, mais son dos ne tarde pas à heurter le panneau de commande. Il lève sa main, rassemble ce qu’il reste de force pour repousser Thrawn, mais ce dernier vacille à peine sous l’impact. Un autre tir siffle. Cette fois, il l'esquive de justesse, mais sa concentration se fissure dangereusement. Ses muscles hurlent. Son esprit défaille. Il ne tiendra pas. Pas longtemps et au bord de l'effondrement, le padawan sent une peur froide se glisser dans ses veines.
Chaque pas de Thrawn est une condamnation.
Et il ne peut pas l’arrêter.
Ezra tente une nouvelle fois de puiser dans la Force, mais ses doigts se crispent dans le vide, incapables d'atteindre cette énergie qui, jusqu'ici, l'avait soutenu. L'épuisement le broie, l'arrache à lui-même. Ses genoux ploient. Il chancelle.
Il s'effondre à genoux.
Thrawn est déjà sur lui.
D'un mouvement sec, brutal, il assène un coup de botte dans les côtes d'Ezra, le projetant lourdement au sol. L’air quitte ses poumons dans un hoquet douloureux. Il tente de se relever, agrippant le sol du bout des doigts, mais le Grand Amiral abat la crosse de son blaster sur son dos avec une violence inouïe. Quelque chose craque et la douleur que le padawan ressent lui arrache un long crie. Tout est flou. Tout tourne dans son champ de vision. Son sang bat contre ses tempes, sourd et étouffé, alors que la silhouette de Thrawn se dresse au-dessus de lui, immense, menaçante.
Il braque le blaster sur lui.
Son doigt se resserre sur la détente.
Ezra ferme les yeux.
Et attend.
Mais alors que Thrawn s’apprête à tirer, une secousse brutale fait trembler tout le Chimaera.
Le Chiss chancelle, contraint de s’agripper à la rambarde, mais son blaster lui échappe des mains et glisse au sol.
Un grognement sourd roule dans l'air saturé, profond, guttural.
La seconde suivante, le Chimaera est arraché de force à l’hyperespace.
Pendant un instant suspendu, le vide spatial envahit le pont. L’air se raréfie d'un coup, coupant net le souffle de Thrawn. Il s'accroche de toutes ses forces à la rambarde, sentant la gravité lui échapper. Ezra, quant à lui — inconscient —, doit sa survie au panneau de commande qui retient son corps juste assez longtemps pour que les boucliers d'urgence se régénèrent et se referment autours du pont.
Thrawn avale une grande bouffée d’air, ses jambes fléchissant malgré ses efforts pour rester digne. Lentement, il redressa la tête, ses yeux se posant sur Ezra, étendu au sol, inerte. Il tempère sa rage en se résignant à l’abandonner là pour le moment, n’étant plus une menace. D’un pas chancelant, le Grand Amiral se précipita vers l’un des ordinateurs encore fonctionnels. Ses doigts, coururent sur les commandes, lançant un scan complet du vaisseau. Presque aussitôt, une cacophonie d'alarmes déchira le silence. Les résultats défilèrent sur l'écran, chaque ligne confirmant une nouvelle défaillance.
Systèmes primaires hors service.
Système de survie défaillant.
Propulsion inactive.
Boucliers affaiblis.
Pire encore, les capsules de sauvetage du pont étaient inutilisables.
Le verdict était sans appel : le Chimaera agonisait.
Son poing claque, alors qu’il lève les yeux vers l’hublot face à lui. La silhouette d’une planète se découpe dans l’obscurité, son attraction gravitationnelle happant inexorablement le vaisseau à la dérive.
Il serra les dents, s’empare de son comlink et, d’une voix ferme qui masque mal la tension qui lui vrille le ventre, lance l’ordre :
“À l’attention de l’équipage, dirigez-vous immédiatement vers les capsules de sauvetage. Je répète : dirigez-vous vers les capsules de sauvetage.“
Il attend. Mais rien. Aucun signe de vie, aucune confirmation. Le silence grésille dans le comlink, pesant, saturé de sous-entendus. Thrawn reste un instant figé, refusant d’accepter ce que ce silence signifie. Sa mâchoire se contractent. Non. Ce n’est qu’un problème technique. Les systèmes de communication sont endommagés, eux aussi. Il doit y avoir des survivants. Il le faut.
D’un pas brusque, il s'avance vers la porte, ignorant délibérément Ezra étendu au sol. Il ne mérite pas mieux que la mort. Mais alors qu’il atteint presque le seuil, un doute, perfide, s’insinue dans son esprit. Il s'immobilise, les doigts crispés contre le chambranle. Son regard, lourd de dégoût, se porte malgré lui vers le Padawan.
Et s’il pouvait être utile, à long terme ?
L'idée le fige net. Ses sourcils se froncent, une ride creusant son front. Utile... à quoi, exactement ? se raille-t-il intérieurement, déjà prêt à balayer l’idée.
L'Ascendance.
Le mot s'impose.
Le garçon pourrait être façonné, détourné, utilisé pour servir son peuple. Même les plus petites compétences pourraient faire la différence. Mais la prudence le rattrape aussitôt. Ezra Bridger est une variable instable. Trop de risques. Trop d’inconnues. Ce pari pourrait se retourner contre lui. Le choix le dévore, écartelant sa raison entre la logique et un pressentiment viscéral qu’il n’arrive pas à étouffer.
Un battement. Puis un autre.
Et sans s'accorder davantage de réflexion, Thrawn pivote brusquement. D’un geste sec, presque brutal, il saisit Ezra, le hisse sur ses épaules, et quitte le pont, ses bottes claquant contre le sol. Une autre variable à gérer, pense-t-il froidement. Le Grand Amiral progresse à travers les décombres, son regard sondant les débris. À chaque détour de couloir, des corps sans vie.
Enoch. Iresalk. Thocoff. Hammerly. Verthr.
Il arrache les portes, une à une, les ouvre à la volée, espérant encore, malgré tout. Mais seules des silhouettes inertes viennent s’ajouter à la liste interminable des pertes. Le Chimaera meurt, morceau par morceau. Et Thrawn sait qu’il n’a plus beaucoup de temps ; le vaisseau tangue dangereusement, le vacarme des alarmes et des systèmes endommagés forment une cacophonie inquiétante.
Thrawn s’agrippe au mur pour conserver son équilibre et avancer du mieux qu’il peut. Enfin, il atteint la section des capsules de sauvetage et repère un module encore fonctionnel. Sans perdre de temps, il dépose Ezra à l’intérieur, mais marque un temps d’arrêt. Il jette un dernier regard vers la porte, espérant voir surgir quelques survivants. Rien. Le silence, épais et étouffant, s'accroche aux parois du vaisseau. La mâchoire crispée, Thrawn saisit son comlink d’une main tremblante : “Que les survivants gagnent immédiatement les capsules de sauvetage."
Seul le grésillement statique lui répond. Chaque seconde qui s’écoule alourdit son inquiétude. Puis, d'un geste sec marquant sa résignation, il active le système de lancement, grimpe à bord et s’installe derrière le panneau de commande. La capsule se détache du Chimaera dans un grondement sourd, secouée par les turbulences. Thrawn ajuste les contrôles, éloignant l'embarcation de l'attraction gravitationnelle de la planète avant qu'il ne soit trop tard.
Ce n’est qu’une fois à une distance plus sûre qu’il permet de regarder ; Là, devant lui, dérive le Chimaera — son vaisseau, sa fierté, son foyer. Éventré de toute part, ses flancs béants trahissent l’échec des boucliers d’urgence. Thrawn reste silencieux, les traits figés, tandis que les décombres tournoient lentement dans le vide spatial. Sous ses yeux s’éteignent des années de combats, de sacrifices, d’histoires partagées, de rêves esquissés. Tout ce qu’il avait bâti, tout ce qu’il avait protégé, s’effondre.
Et, enfin, le Chimaera est entièrement pris dans le champ gravitationnel, chutant désormais inexorablement vers sa fin. Dans son sillage, des corps flottent, emportant à jamais les souvenirs de ceux qui l'ont servi avec loyauté. Ils dérivent, silhouettes figées, vestiges silencieux d’une histoire qui s’éteint.
Jusqu’à la dernière seconde, Thrawn guette, l’espoir vissé au cœur, que d’autres capsules de sauvetage s’échappent. Mais aucune ne vient. Impuissant, il assiste à la lente désintégration du vaisseau, jusqu’à ce qu’il s’écrase quelque part sur cette maudite planète, avalé par les cendres de sa propre chute.
Il ne pleure pas. Mais son cœur, lui, se déchire sous le poids du chagrin. Dans un geste de colère muette, son poing cogne contre le panneau de commande ; la douleur physique, pourtant vive, est dérisoire face au vide qui l’envahit.
Ils sont tous morts.
Et lui, une fois encore, a échoué.
Sans un mot, Thrawn détache sa plaquette de grade et la dépose sur le siège à sa gauche — simple morceau de métal devenu symbole d’un titre désormais vide de sens.
Le Grand Amiral est mort, lui aussi.
Après un long moment d’immobilité, il finit par se lever et fouille dans les compartiments pour trouver une trousse de soins.
En retirant sa veste, il grimace en constatant l'étendue des dégâts : une côte douloureusement fêlée, de larges ecchymoses, des plaies ouvertes, et toutes les cicatrices anciennes ranimées par la brutalité du choc. Méthodiquement il applique du bacta sur ses blessures, enroule des bandages autour de ses côtes meurtries, puis se rhabille, étouffant chaque gémissement derrière une discipline de fer.
Derrière lui, Ezra reste étendu, toujours inconscient. Thrawn s'immobilise, hésite, puis, à contrecœur, s'agenouille près du padawan. Ses mains se crispent brièvement avant de se mettre en mouvement, presque brutales, alors qu’il retire la veste, le haut, puis le pantalon. Sous ses yeux, les blessures se dévoilent : des hématomes profonds, des lacérations ouvertes, une plaie au front où le sang a séché.
En palpant l'omoplate, il sent les fragments d’os brisés, puis découvre une nouvelle fracture plus bas. Chaque blessure, chaque marque, lui donne une excuse de plus pour tout abandonner. De simple l’achever, mais il s’oblige à poursuivre. Il applique du bacta, pose des bandages, ajuste des pansements, ses gestes sont durs et rapides, comme s’il voulait en finir rapidement.
Quand il arrive à l'omoplate fracturée, il s’arrête un instant et regarde autours de lui, pensif, avant de fouille la capsule. Là, il improvise une attelle sommaire, et la noue solidement. Cela suffira pour l’instant, se décide-t-il. Sans un regard de plus, il se redresse, le dos raide, son visage fermé. Thrawn le rhabille ensuite et se rassoit avec un soupir lourd. Il observe la planète en contrebas et bien que fatigué et accablé, le Chiss ne se permet cependant aucun repos. Il commence à planifier les prochaines étapes : déterminer leur position exacte, lancer un signal de détresse si la zone est sûr, et, si nécessaire, se préparer à atterrir sur cette planète. Mais avant de considérer cette dernière option, il doit d’abord effectuer un scan pour vérifier la viabilité de l’environnement.
“Aller,” marmonne-t-il avec amertume. “Comme au bon vieux temps.”
