You're Gonna Carry that Weight

[Kenowan]

Salut,

J'avais écrit en mai un petit épilogue en VO après avoir vu l'épisode 9 de la saison 2 d'Andor, Welcome to the Rebellion. Je l'ai partagé hier sur AO3, je me dis que c'est l'occasion de le faire ici aussi. On y suit Mon, peu après son arrivée sur Yavin, respirer un coup et rencontrer des Rebel·les de mon invention. Angst & tragedy ensue. Bonne lecture !

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You're Gonna Carry that Weight

Yavin was overwhelming. As soon as she had left the freighter, its hot, heavy air had taken over her senses. The scents of its green life, like you would only find in a botanic garden on Coruscant. The noise of its greasy hangar, metal against metal and working people shouting at each other in half a dozen languages, not quite the kind of place and crowd a Senior Senator of Chandrila was used to. She had been brought immediately for debriefing with Dodonna and Draven, and had only just managed to escape. Resting against a derelict ship, eyes closed, bathing in the sun of her new home, Mon Mothma couldn’t help but think of Leida and Perrin and Bail, and all she had left behind to be here. For the Rebellion.

“Pardon, ma’am, but we kinda need to move this old thing.
- Oh, so sorry, she said, regaining composure.
- No worr… wait, you’re her! The Senator!”
She smiled, unsure how to react to the new meaning this phrase had taken. The Senator. Not any more, technically, she was sure the Empire had seen to that as soon as it could. But in spirit, she was now the Rebel Senator. The one that had facilitated the birth of the Rebellion, all those years ago. The one that had spoken the truth and gotten away. The one that had just called all Rebels out there to join the Alliance.
“I guess I am, she simply answered.
- Oh, wow! Hey, Lap, come and see that!”
The Märchen waved at another, working on the next freighter, examining a manifest. They raised their head and started to paddle towards them both, glancing at her. She examined them back. Half her height, mostly humanoid – an imperial way of thinking, she chastised herself –, the same gray, wrinkled, thick hide as their partner. (Sibling? She assumed they were, one way or another, from the same coven. The few remaining ones rarely split anymore, she had heard.) Both of them bald and clasped in old leather.
“What? We’re late on this shipment.
- Look at her instead of your kriffy list! That’s Mon Mothma!”
Lap gave her a second look, more inquisitive. Other dockers were starting to take an interest behind them, she noticed.
“My, my. So you are. It’s an honor, Senator.
- Please, don’t be ridiculous.
- No, no, we mean it. What you did, what you said about Ghorman, and after that, about the Alliance… It mattered. It took courage, and it mattered.” Their black, beady eyes grew evasive. “We would have needed someone like you to stand up to the Empire like that when it happened to Mär.”
There was something… accusatory about that last part. Not undeservedly so. Ghorman wasn’t the Empire’s first massacre. Its first genocide. But the Rebellion wasn’t ready. She wasn’t ready. She had looked the other way. She had to. But now she had to face those who had paid the price. “Don’t be like that, Lap! She would have if she could have! And now she’s here, with us! The Empire’s gonna rue this day, I tell you.” The dockers were starting to form a crowd around them. All looking at her. She saw doubt in those eyes, hesitation, weariness. But also, mostly, hope.

“For the last time, no coms allowed for personal calls outside the system. We’re in lock-down, you were warned at your arrival. Safety first, now more than ever!” The annoyed shout rang across the yard. An officer yelling at some new recruit nearby. She caught her eyes too. Those ones exhibited something different. Fear. Anger. Betrayal. Mon walked tentatively towards them. “Is everything all right?” When the soldier turned toward her and opened his mouth, the young woman took the opportunity to steal his blaster from his belt. She pulled the trigger and the man fell in a red lightning, dead before he met the ground. The assassin then aimed at Mon, frozen in shock. “For the Empire!”, she yelled.

The first bolt would have hit her right in the chest, hadn’t Lap tackled her down. There was no second bolt. A sniper watching over the docking bay took down her assailant. Those were the third and fourth people Mon had seen shot dead, a few meters from her, in as many days. Those were not the last ones, though. As she rose with Lap, eyes locked on dead eyes, those of a girl, barely a woman, who had just tried to silence her for good, as she was about to thank her latest savior, she heard the turmoil behind her. She turned and found a fifth victim. The Märchen who had so enthusiastically greeted her. The stray bolt had hit them right in the head. They were lying still, surrounded by the other dockers, some tool rolling aimlessly at their side.

Lap didn’t even jumped back on their feet. They just crawled back to their fallen friend and held them, howling. Mon followed, mouth agape, eyes wet. Suddenly, they jerked at her. “Quick!” They brought her on her knees, by their side, put a flat, round piece of metal in her hand, an old silver thing, coarse and gray. “Put it in their fist. Close it!” She obeyed mechanically, still under shock. They closed the fist, kept her hand around it, tightened it all under their own. “Repeat after me : ‘Gods of old Mär, listen to our humble plea. A life was taken for another, a life was taken unfairly, please, gods of old Mär, accept our offering, this coin from the land of our ancestors, and take it instead, with the promise of tenfold more, but please, please, please, take only what we now give freely and give back what was taken unfairly, what was sacrificed selflessly for this woman, not yet to you, please, bring them back, please…’”

They had started shaking at that point, and Mon too, she realized. Tears were falling down on their hands, clasped together in a now silent, trembling prayer that let only the heavens unmoved. She felt the others around them, the weight of their looks and shadows. The hangar beyond barely registered any more. Only the air that smelled of jungle, grease and melted flesh, and the fist she held tightly in her hand, its remaining heat, slipping away. The Märchen had resumed their plea. A life was taken unfairly, sacrificed for her and did not yet belong to their gods. They were asking it back. Please, do bring them back. It’s not worth it. I’m not worth it. Not another life. Not for me.

She felt movement behind her and a new shadow loomed over her. Märchen too. They knelt besides them. Didn’t not quite scream, like she would have in their place, but let out a low, vibrating growl that she heard in her lungs. After a time, they plunged towards their fellow Märchen, the one still breathing, pleading by her side. “Enough!” They ripped them away from the body.
“Don’t insult their sacrifice! Don’t put it on her! It was not given to her. It was given to the cause. It had purpose. Don’t pretend otherwise.
- No!”
The first one fought, breathing hastily, to come back to the corpse. “It was not given, it was taken, she must bring them back!” The fight threatened to become dangerous now. Then he was there. Luthen’s man. She hadn’t gotten a name. He was there and held the agitated Märchen, gently but firmly, until someone else stuck a spray needle in their neck. They went limp in a matter of seconds. He turned to her: “You’re all right?” She wasn’t quite sure how to respond.

As their comrades drove away two Märchen – one dead, one tucked away from grief, temporarily, by artificial sleep – the third one turned to her: “Their sibling died for the Rebellion. Make no mistake. They needed to hear it. The old gods reward a purposeful death. Or so we must believe, for they don’t give much otherwise, not even in exchange, like they pleaded for. It is the will of the Force, as you would say. No matter. They needed to hear that but you need to hear this: a life was nevertheless taken unfairly, sacrificed for you. For you are the Rebellion, now, we can all see it. You’re the rallying point, the face they’ll remember, admire or fear, the voice that called out the Emperor’s true nature and walked away, and lived to fight another day, here, with the rest of us lowlifes. You’re the Rebellion, Mon Mothma, and you’re gonna carry that weight.” They said, and huffed, and walked away.

[Adanedhel]

Bonne idée l'épilogue à Andor, c'est vrai que la série a le don pour stimuler créativement ! Je vais lire ça avec attention (et très belle ref pour le titre !)

[Jagen Eripsa]

C'est gentil de partager ce texte Kenowan, mais comme nous sommes un site francophone, peux-tu s'il te plaît en poster une version dans notre langue ?

[Kenowan]

C'est gentil de partager ce texte Kenowan, mais comme nous sommes un site francophone, peux-tu s'il te plaît en poster une version dans notre langue ?

C'était juste le surplus de motivation qu'il me fallait pour traduire ça cet après-midi

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Vous allez porter ce poids

Yavin était écrasante. Dès qu'elle était descendue du cargo, ses sens avaient été saturés par son air chaud et lourd, les parfums de sa végétation luxuriante, comme on n'en trouvait que dans les jardins botaniques sur Coruscant ; mais aussi le bruit du hangar graisseux, du métal claquant contre le métal et des gens y travaillant, s'interpellant dans une demi-douzaine de langues – guère le genre d'endroit et d’individus auxquels une sénatrice de Chandrila était habituée. Elle avait immédiatement été conduite auprès de Dodonna et Draven pour un débriefing et venait seulement de réussir à s'échapper. Adossée à un vaisseau désaffecté, les yeux fermés, s’imprégnant des rayons du soleil de son nouveau foyer, Mon Mothma ne put s'empêcher de penser à Leida et Perrin, à Bail et à tout ce qu'elle avait laissé derrière elle pour être ici. Pour la Rébellion.

« Pardon, m’dame, mais faudrait qu’on bouge ce vieux machin.
— Oh, veuillez m’excuser, dit-elle en reprenant ses esprits.
— Pas d’pro… Mais, z’êtes elle ! La Sénatrice !
Elle sourit, ne sachant comment réagir devant la nouvelle signification que ce titre avait prise. La Sénatrice. Plus vraiment, techniquement : elle était sûre que l'Empire s'en était assuré dès qu'il l’avait pu. En esprit, toutefois, elle était désormais la Sénatrice rebelle : celle qui avait facilité la naissance de la Rébellion, toutes ces années auparavant ; celle qui avait arraché le voile recouvrant la vérité et s'en était tirée ; celle qui venait d'appeler tous les Rebelles à rejoindre l'Alliance.
« Je suppose que oui, répondit-elle simplement.
— Oh, waouh ! Hé, Lap, viens voir ça ! »
Læ Märchen fit signe à un·e autre, qui était en train d'examiner le manifeste du cargo d’à côté. Iel leva la tête et les approcha d’un pas maladroit, en ne lui jetant qu’un coup d’œil. Elle l’examina. Deux fois plus petit·e qu'elle, d’apparence grossièrement humanoïde – une façon impériale de penser, se réprimanda-t-elle –, avec la même épaisse peau grise et ridée que saon partenaire (adelphe ? Elle supposa qu'iels appartenaient, d'une manière ou d'une autre, au même clan. Les quelques uns qui avaient survécu ne se divisaient plus guère, avait-elle entendu dire). Toustes deux étaient chauves et vêtu·es de vieux cuir.
« Quoi ? Nous sommes en retard sur ce chargement.
— Regarde-la au lieu de ta fichue liste ! C'est Mon Mothma ! »
Lap la détailla plus attentivement. Mon remarqua d'autres dockers, derrière ellui, se piquer d’intérêt également.
« Eh ben, eh ben. C'est bien vous. C'est un honneur, Sénatrice.
— Je vous en prie, ne soyez pas ridicule.
— Non, non, nous le pensons vraiment. Ce que vous avez fait, ce que vous avez dit à propos de Ghorman et, après cela, à propos de l'Alliance… C'était important. Il fallait du courage et c'était important. » Ses yeux noirs et perçants devinrent évasifs. « Nous aurions eu besoin de quelqu'un·e comme vous pour tenir tête à l'Empire quand cela est arrivé à Mär. »

Il y avait quelque chose d'accusateur dans cette dernière phrase. Et ce n'était pas injustifié. Ghorman n'était pas le premier massacre de l'Empire. Pas même son premier génocide. Mais la Rébellion d’alors n'était pas prête. Mon n'était pas prête. Elle avait donc dû détourner le regard. Pas d’autre choix. Or, à présent, elle devait faire face à celleux qui en avaient payé le prix. « Ne sois pas comme ça, Lap ! Elle l'aurait fait si elle avait pu ! Et maintenant, elle est ici, avec nous ! L'Empire va regretter ce jour, j’te l’dis. » Les ouvrier·es commençaient à former un attroupement autour d'elle. Toustes la regardaient. Elle voyait le doute dans leurs yeux, l'hésitation, la lassitude. Mais aussi, surtout, l'espoir.

« Pour la dernière fois, pas de communications personnelles en dehors du système ! Nous sommes en confinement, vous avez été averti·es à votre arrivée. La sécurité avant tout, maintenant plus que jamais ! » Le rappel à l’ordre agacé résonna dans la cour. Un officier réprimandait une nouvelle recrue à proximité. Mon croisa le regard de cette dernière. Celui-ci reflétait quelque chose de différent. De la peur. De la colère. De la trahison. Elle s'avança, hésitante. « Tout va bien ? » Quand le soldat se tourna vers elle, prêt à s’expliquer, la jeune femme en profita pour lui voler le blaster qu’il portait à la ceinture. Elle appuya sur la gâchette et l'homme s'effondra dans un éclair rouge, mort avant même de toucher le sol. L'assassine visa alors Mon, tétanisée. « Pour l'Empire ! », rugit-t-elle.

La première décharge l'aurait touchée en pleine poitrine si Lap ne l'avait pas plaquée au sol. La seconde ne vint pas. Une sentinelle qui surveillait les docks avait abattu son agresseuse. C'étaient les troisième et quatrième personnes que Mon voyait se faire tuer à quelques mètres d'elle en autant de jours. Ce ne devait pas être les dernières. Alors qu'elle se redressait avec Lap, les yeux rivés sur ceux, morts, d'une jeune fille, à peine une femme, qui venait d'essayer de la faire taire pour de bon, alors qu'elle s'apprêtait à remercier saon dernier·e sauveureuse en date, elle entendit qu’on s’agitait derrière elle. Elle se retourna et découvrit une cinquième victime : læ Märchen qui l'avait accueillie avec tant d'enthousiasme. Le tir perdu l'avait atteint·e en pleine tête. Iel gisait immobile au pied des autres dockers, un outil roulant sans but à ses côtés.

Lap ne finit même pas de se relever. Iel rampa simplement vers feu·e son ami·e et læ serra dans ses bras en hurlant. Mon læ suivit, la bouche bée, les yeux humides. Soudain, iel se saisit d’elle. « Vite ! » Iel la mit à genoux, à ses côtés, et plaça dans sa main un morceau de métal plat et rond, un vieil objet en argent, rugueux et gris. « Mettez-le dans son poing. Fermez-le ! » Elle obéit machinalement, sous le choc. Iel ferma le poing mort, garda sa main à elle autour, serra le tout dans les siennes. « Répétez après moi : "Divinités de l'ancienne Mär, écoutez notre humble supplication. Une vie a été prise pour une autre, une vie a été prise injustement. Nous vous en conjurons, divinités de l'ancienne Mär, acceptez notre offrande, cette pièce provenant de la terre de nos ancêtres, et prenez-la à sa place, avec la promesse de dizaines d’autres, mais par pitié, par pitié, par pitié, ne prenez que ce que nous vous donnons librement et rendez ce qui a été pris injustement, ce qui a été sacrifié de manière désintéressée pour cette femme, pas encore pour vous, nous vous en conjurons, ramenez-læ, par pitié…" »

Iel avait commencé à trembler à ce stade, et Mon aussi, réalisa-t-elle. Des larmes coulaient sur leurs mains, tremblant de concert, jointes en une prière désormais silencieuse qui ne laissait que le ciel indifférent. Elle sentait la présence des autres autour d'elleux, le poids de leurs regards et de leurs ombres. Elle ne percevait plus guère le hangar au-delà, uniquement le vent qui sentait la jungle, la graisse et la chair brûlée, et le poing qu'elle serrait fermement dans sa main, dont la chaleur irrémédiablement s'échappait. Læ Märchen avaient repris sa supplication. Une vie avait été injustement prise, sacrifiée pour elle, et n'appartenait pas encore à leurs divinités. Iel la réclamait. Oui, s'il vous plaît, rendez-la. Cela n'en vaut pas la peine. Je n'en vaux pas la peine. Pas une vie de plus. Pas pour moi.

Elle sentit un mouvement derrière elle et une nouvelle ombre se profila au-dessus d'elle. Un·e autre Märchen. Iel s'agenouilla à côté d'elleux. Iel ne hurla pas, comme l’avait fait Lap, mais émit un son bas, une vibration qui résonna entre ses côtes. Au bout d'un moment, iel plongea vers saon congénère, cellui qui respirait encore, suppliant à leurs côtés. « Assez ! » Iel l’arracha au corps.
« N'insulte pas saon sacrifice ! Et ne lui en fais pas porter la responsabilité, à elle ! Ce n'était pas pour elle. C'était pour la cause. Cela avait un but. Ne prétends pas le contraire.
— Non ! »
Læ premier·e se débattit, haletant·e, pour revenir auprès du cadavre. « Ce ne fut pas donné, ce fut pris, elle doit læ ramener ! » La lutte menaçait de devenir dangereuse. Puis il arriva. L'homme de Luthen. Elle n'avait pas retenu son nom. Il était là et tint Lap dans son agitation, doucement mais fermement, jusqu'à ce que quelqu'un·e d'autre lui enfonce une aiguille dans le cou. Iel s’affaissa en quelques secondes. Il se tourna alors vers elle. « Ça va ? » Elle ne savait que répondre.

Tandis que leurs camarades emmenaient deux Märchen – l'un·e mort·e, l'autre temporairement protégé·e du chagrin par un sommeil artificiel –, læ troisième se tourna vers elle : « Saon adelphe est mort·e pour la Rébellion. Ne vous y trompez pas. Iel avait besoin de l'entendre. Les anciennes divinités récompensent les morts qui ont un sens. C'est du moins ce que nous devons croire car elles n’accordent pas grand-chose d'autre, pas même en échange, comme iel l'a supplié. C'est la volonté de la Force, diriez-vous. Peu importe. Iel avait besoin d'entendre cela ; vous, en revanche, avez besoin d’entendre ceci : une vie a néanmoins été prise injustement, sacrifiée pour vous. Car vous êtes la Rébellion, désormais, nous pouvons toustes le voir. Vous êtes le point de ralliement, le visage dont iels se souviendront, qu'iels admireront ou craindront, la voix qui a dénoncé la véritable nature de l'Empereur et qui est partie, et a survécu, pour continuer le combat, ici, avec nous autres moins que rien. Vous êtes la Rébellion, Mon Mothma, et vous allez porter ce poids. » Iel dit, puis iel souffla et s’en alla.

Bonne idée l'épilogue à Andor, c'est vrai que la série a le don pour stimuler créativement ! Je vais lire ça avec attention (et très belle ref pour le titre !)

Merci, bonne lecture, n'hésite pas à me faire un petit retour, space cowboy

[sam sanglebuc]

Texte lu, merci !
Avant de commencer, je précise que j'ai écrit dernièrement une fanfic avec tout un travail expérimental sur "l'écriture inclusive". Ou plutôt comment modifier le sexisme de la langue française (voir l'introduction au dictionnaire de l'académie de 1700 et quelque...)
Quand il y avait un homme et deux femmes, j'écrivais "elles entrent dans la pièce" et je tordais le cou à différentes règles d'accord de genre. Pour voir les réactions de mes (quelques...) lecteurs et lectrices.
Je reviens à ton texte.
Première impression, je suis choqué par le style, c'est lourd, imbuvable. Même si j'ai versé une petite larme, Mon est un personnage qui me bouleverse !
Très vite je comprend qu'on est dans SW, que les Märchen sont une race "non binaire" et que dans ta VO ça passe crème ! Tu as dû galèrer pour traduire en français !
À moins de s'en tenir à la règle "le masculin l'emporte sur le féminin". Mais cette règle a été conçue à l'époque par des hommes qui voulaient très égoïstement et avec un profond mépris s'accaparer des privilèges au détriment des femmes et du bas peuple.
Même si je me sens très conservateur sur le sujet de la langue française (facile, je suis fils d'instits et je n'ai jamais eu de problèmes avec l'école) le sujet mérite d'être travaillé, posément, avec respect.
À part ça l'histoire est chouette, je vais peut-être intégrer ce thème dans ma campagne jdr à venir !

[Kenowan]

Coucou,

Merci pour le commentaire ! Oui, c'est beaucoup plus simple en anglais, les accords de genre atypiques. Après c'est une question d'habitude, je les utilise semi-quotidiennement, ça ne me choque plus guère. Si le sujet t'intéresse, il y a de plus en plus de littérature de fiction qui joue avec ça, notamment les traductions de Becky Chambers par Marie Surgers pour retranscrire les originalités de ses aliens dans la série des Voyageurs ou la non-binarité de saon protagoniste dans Histoires de moine et de robot. Subtil Béton, chez L'Atalante également, proposait même un récit-choral d'anticipation où chaque personnage point de vue utilisait une forme d'écriture inclusive différente !

Quand il y avait un homme et deux femmes, j'écrivais "elles entrent dans la pièce" et je tordais le cou à différentes règles d'accord de genre. Pour voir les réactions de mes (quelques...) lecteurs et lectrices.

À moins de s'en tenir à la règle "le masculin l'emporte sur le féminin". Mais cette règle a été conçue à l'époque par des hommes qui voulaient très égoïstement et avec un profond mépris s'accaparer des privilèges au détriment des femmes et du bas peuple.

Oui, au-delà des raisons historico-politiques, l'utilisation du masculin générique a des conséquences sur la clarté sémantique de la langue voire de la pensée française. On a des études de neurolinguistique qui montre ainsi que l'utilisation de formules épicènes / inclusives augmente sensiblement la probabilité que les personnes qui les lisent pensent à des femmes. La vidéaste Scilabus avait fait une chouette vidéo sur le sujet il y a 3 ans :

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